Журнал "PostKlau"

      Советский вор Паша Разумовский

 Далёкий 75-ый год. Я в поезде из Ленинграда, где учился, еду домой - в военный городок Брянской области. На праздники. На октябрьские. Флаги развеваются на легком морозце. Проводницы в петлички вставили красные гвоздики- видно , «зайцы» вроде меня задабривали. 

     Праздничная открытка того времени. Красная гвоздика была символом этого праздника и                            революции(прим. редактора)

Испив, как только поезд отошёл от станции, «жигулёвского» пива бутылочного, я вышел в тамбур покурить. Курю, значит, любуюсь на уплывающие вдаль края… курю, значит, себе, грежу сладко… Тут хлопает за спиной дверь тамбурная, и кто-то со словами – « Ба, знакомые всё лица…Куда лыжи навострил?» пихает меня в плечо. Я оборачиваюсь, и вижу перед собой – Пашу Разумовского. А Паша, доложу я вам, личность в Брянске была знаменитая, да и не только там. Дело в том, что Паша, будучи братом двою-трою-чёрт-те каким ю-родным моего одноклассника, который такого родства страшно стеснялся, так как был мальчиком примерным, непьющенекурящим – по совместительству являлся ещё и вором. Специализацию его я не знаю – по поездам ли работал, или домушничал, либо ещё чего… Хотя рожу имел для «гоп-стопа» идеальную – узкую, как смертельно опасный нож, волосы длинные каштановые зачёсаны набок, ледяные, не ведающие жалости глаза, и он не улыбался – он хищно щерился, обнажая мелкие острые, как у акулы, зубы… Я ему – дак вот, говорю, тяга к знаниям…вернее, сейчас тяга от знаний.. Ржанул Паша коротко, покурил со мной, в окошко глянул искоса… «А пошли-ка в ресторанчик – посидим, портвешку выпьем, а то мне скоро вываливаться – когда ещё свидеться доведётся… И доведётся ли… Пошли?» - говорит… Я потной ладошкой в кармане вожделенную синюю пятёрочку размял – на весь путь она у меня была изготовлена – а, говорю, и правда – пошли… Хорошо так посидели, усидели пузырь «Агдама», поговорили о том-о сём, посмеялись…гвоздички опять же в вазочках отметили - ради праздника. Вышли снова в тамбур, Паша в пасть свою акулью «Северок» закинул, я «Стюардессинку» закурил… Стоим, курим, молчим… И тут вдруг Паша, просверлив меня жёстким глазом, говорит: « А вот если бы была война… И ты бы попал в плен, и тебя бы там пытали – ты бы смог Родину продать?..» Я просто онемел, офонарел… Что угодно можно было ждать от Паши – матерка забористого, тычка незлобливого поддых, насмешки – а тут… Челюсть у меня отвисла, ботинком пол тамбурный ковыряю, и не знаю – что и как сказать… А Паша – поезд уже ход замедлял, к Рославлю подкатывая – посмотрел в окошко и тихо так, но очень твёрдо и спокойно произнёс: « А я бы – НИКОГДА…». Потом снова на меня глянул, ощерился подбадривающее, руку пожал, по плечу гулко хлопнул: «Бывай, студент, учись… Мне пора… Встретимся…» Я долго смотрел ему вслед – как он идёт по перрону своей полуприблатнённой походочкой, уходя навсегда. Не встретились. Больше его я никогда не видел. Нашли его потом вроде спустя какое-то время в брянском парке – повешенным. Слухи ходили разные – то ли разборки между своими, то ли еще что.. Я не знаю. Но встречу эту помню до сих пор, и вопрос его, ошеломивший меня, помню… И стоит Паша перед глазами – как живой…И гвоздички в петличке проводниц…..

Выпуск ноябрь-декабрь 2019

Copyright PostKlau © 2019